O defeito que fechou portas em Coimbra abriu almas no Brasil – e ninguém explicou como
Universidade de Coimbra, 1541.
Um jovem de vinte e quatro anos sobe ao estrado para fazer a prova oral que lhe daria a cátedra.
Tem o melhor currículo da sala. Estudou em Salamanca, bacharelou-se em direito canônico e filosofia com louvor. O seu mestre diria dele: ‘ilustre pela sua ciência, virtude e linhagem’.
O jovem abre a boca. E trava.
A gagueira, que nas conversas comuns era suportável, diante do auditório tornava-se quase insuportável. As palavras não saíam. O silêncio se esticava. A cátedra foi dada a outro. Tentou de novo. O resultado foi o mesmo. Manuel da Nóbrega não seria professor da Universidade de Coimbra.
Há uma tentação de ler esse episódio como tragédia. Não é. É a primeira cena de uma história que só faz sentido quando lida até o fim.
Em 1544, com vinte e sete anos, Nóbrega entrou para a Companhia de Jesus. Já não tentaria mais a cátedra. Mas não abandonou a palavra. Começou a pregar.
Percorreu Portugal, a Galiza, o restante da Espanha. Nos hospitais onde realizava pastoral, era conhecido por um apelido que seus biógrafos registraram sem pudor: ‘o Gago’.
E nessas pregações, acontecia algo que os contemporâneos descreveram com espanto. O homem que travava nas conversas cotidianas ficava outro no púlpito.
A gagueira cedia. As palavras saíam. A congregação ouvia. E se convertia.
Não há relato preciso de como isso ocorria. Os cronistas jesuítas da época registraram o fenômeno, mas não tentaram explicá-lo. Sabiam que algumas coisas não cabem em explicação.
Quando Nóbrega chegou ao Brasil em 1549, a missão dependia em grande parte da palavra falada. Não havia imprensa, não havia rádio, não havia nenhum meio de chegar às tribos além da presença pessoal e da voz. A pregação era a única ferramenta.
E Nóbrega pregava. Em português para os colonos. Com intérpretes para os índios. Com gestos, com música, com drama quando era preciso. Os resultados foram documentados nas suas próprias cartas: quinhentos índios batizados nos primeiros cinco meses. Tribos inteiras que pediam para ouvir mais.
Um homem que não conseguia falar fluentemente em Coimbra tornou-se o principal pregador da primeira missão jesuítica nas Américas. Esse é o padrão de Deus.
São Paulo era baixo, feio e, segundo ele mesmo, despreparado para falar em público. Moisés disse a Deus que era ‘pesado de boca e pesado de língua’ antes de ir ao Faraó. O profeta Jeremias protestou que era jovem demais e não sabia falar.
A lista é longa. E o padrão é sempre o mesmo: Deus escolhe quem parece menos indicado, coloca nessa pessoa uma missão impossível, e então faz o que a pessoa não consegue fazer sozinha.
Nóbrega não era um pregador apesar da gagueira. Era um pregador através dela. Porque qualquer pessoa que o ouvia sabia que aquele homem não estava performando. Não havia fluência ensaiada, não havia retórica polida. Havia convicção. E a convicção atravessa qualquer obstáculo de linguagem.
Padre Pio celebrava a Missa com as chagas abertas nas mãos. Cada elevação da hóstia era um ato de dor. Quem assistia àquela Missa não via um rito executado com perfeição técnica. Via um homem que pagava o que dizia com o próprio corpo.
Nóbrega pagava o que pregava com a própria limitação. A gagueira que não desaparecia na vida comum desaparecia diante de Deus e das almas. Isso não era talento. Era graça. E a graça, quando é real, não precisa de explicação.
Há uma lição aqui que vale para qualquer pessoa que já achou que não tinha o dom certo, a voz certa, a formação certa para servir a Deus.
Nóbrega tinha o currículo mais brilhante da sala e foi reprovado duas vezes por não conseguir falar. Foi exatamente esse homem que Deus escolheu para fundar cidades e converter almas numa terra que ninguém conhecia.
O defeito não era o obstáculo. Era parte do plano.
No próximo artigo desta série, vamos conhecer outro aspecto da vida interior de Nóbrega: a pobreza radical que ele escolheu para si, a batina rasgada e o lenço que ele chamava de ‘minha hipocrisia’.
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